Страсть — это ошейник, отлитый из огня.

Ты носишь его, как вторую кожу:
жжёт, но снять — значит вырвать часть себя.

Разум тянет поводок:
«Стой!»— но тело рвётся вперёд,
где каждый шаг — петля на шее,
каждое дыхание — свист удавки.

Ты знаешь — это цепь.
Но в её звеньях звенит не железо,
а смех, что глубже боли,
и взгляды, что острее ножей.

Выбор?
Перерезать поводок и падать в бездну свободы,
или затянуть узел, пока хрип в горле не станет песней.